第151章 第151章

沈静言下班的时候经过那栋洋楼，看了一眼，那两个日本兵站在门口，背着枪，面孔朝外，看不出一丝表情，就像两尊钉子钉在水泥地上的铁桩子。

阿婆在灶台前压低声音问沈静言：“沈姑娘，咱们这儿会不会也被征了？”

沈静言没有回答。她不知道，她不会编瞎话。她就近挨着灶台坐下来，把搪瓷缸子里的凉水喝了半缸子。

“真要征了，我就回老家。”阿婆说。

沈静言问她老家在哪儿，她说不知道，早就没了。两个人就都不说话了，灶膛里火灭了，屋里熄了灯。沈静言手脚拘着，坐到很晚，没有上楼。

顾明慎开始掉头发。

不是一根一根地掉，是一把一把地掉。早上起来枕巾上，黑黑的、白白的，混在一起。

他以前头发又黑又硬，梳子刚下去能弹回来。现在薄了，稀了，贴着头皮，软塌塌的，像被什么东西从底下吃空了。

沈静言是在他去食堂的路上注意到这件事的。

走廊的日光灯从上往下照，把头顶那块照得发亮。

白的地方比上个月多了不少，不是白发，是秃了。

她没有提醒他，他大概自己不知道。

晚上，沈静言把一些文件整理好，留在桌上，第二天一早转送各处室。

她做完这些去了茶水间锅炉旁站着，蹲下去用火钳夹了几块煤饼塞进炉膛，炉火窜上来，热气扑在脸上。

脚步声从走廊那头传过来，不快不慢。顾明慎也进了茶水间，手里拿着一个搪瓷杯子，衬衣领口有一颗扣子没扣，喉结那块有一道昨晚睡觉压出来的红印子。

“还没走？”他问她。

“快了。”沈静言把水壶灌满水放到炉子上，她背对着他，看不清楚他的表情，只听得出他呼吸粗了，不是刚走过来的那种喘，是从更深的地方带起来的。

“婉清。”他叫她。

这回她转过身去，对上他的眼睛，那眼窝底下发青，颧骨比以前高了，下巴尖了，整张脸像被人从两边挤过。

“你好久没睡了。”她说。

“不是睡不睡觉的事。是闭上眼睛就看到那些人。”

“那些人？”

“名单上的人。三千个。”他靠着灶台沿，看着炉膛里的火，火光照在他脸上，半明半暗。“以前他们只是一个数字，不是真的。现在我知道他们是谁了，名字、年纪、住址、做什么工作，家里几口人。有的连照片都有。我闭上眼睛就能看到他们，一个一个的。”

沈静言不知道他说的是名单上的人还是自己，站在灶台边，火光照着两个人的脸。

“渡边不会让你做到的。”她说。

“所以让他们活下来。”他忽然转过头看着她，“帮我。”

炉子上的水壶响了。“行。”

那天夜里，阿婆睡了。沈静言躺在床上翻了不知多少回身。

她想起在水壶响的时候，顾明慎最后说出一个字——“快来不及了”。

她不知道他来不来得及，她只知道，如果连他都来不及，那这城里就没人来得及了。

书生的本名不叫书生。

他姓什么，叫什么，是哪里人，沈静言一概不知。

只知道他戴圆框眼镜，穿洗得发白的长衫，说话慢条斯理的，像在讲课文。

他接替上一个书生的时候，一句话都没多说，只递过来一张纸条，上面写着：“我是书生。组织上派我来的。”

上一个书生牺牲在虹口宪兵队的审讯室里，墙上刻了文天祥的诗。

这一个书生没有提起过那些事，沈静言也没问。不问，是这条线上的规矩。

你不需要知道他是谁，从哪里来，家里还有什么人。

你只需要知道他是书生，是你的上线。每周六下午三点，法国公园，第三张长椅，他看《新申报》，你翻《良友》画报。

暗号对上，说事。

说完，各走各的。

下周六，还是这个地方。

这就是他们之间的全部联系。

二月中旬，书生约她见了一面，在法国公园，坐下不到五分钟。他的声音比平时更低，语速更紧。

“渡边在查人了。你这条线，他盯得很紧。老周的牺牲，他没拿到证据，但怀疑还在。”他翻了一页报纸，“从这周起，联络方式要换。不要再来法国公园了。不安全。”

“换到哪里？”

“城隍庙。桂花糕摊。每周三下午。你买桂花糕，安全白色，危险红色。”他顿了一下，声音又下去半截，“如果有一天，你没看到桂花糕摊了，就不要再去了。”

这是书生对她说的最后一句话。二月二十三日，星期三，沈静言去了城隍庙。

桂花糕摊不在，老地方空了，炉子收了，油纸不见了，连那个卖糕的老头也不见人影。

那条巷口的青石板地面上只剩一个黑乎乎的铁架子印子，风一吹，灰扬起来，看不出这底下先前是个什么。

她站在巷口等了半个钟头，冷风从领口灌进去，把后背吹了个透心凉。

手心那张两毛钱的纸币攥出汗来，攥得边角的墨水印都洇开了。

天上开始飘薄雪，落在她肩上，白得扎眼。没人来。她转身走了。

二月二十四日，星期四，她又去了城隍庙。桂花糕摊还是不在，什么都没了，干干净净的，好像从来没有过这么个摊子。她在巷口站了一会儿，又走了。

二月二十五日，星期五。她下班后去了法国公园，不是书生的那个长椅，是另一张。

坐在那儿翻画报，翻到天黑了，路灯亮了，没人来。她没有在法国公园见到过别人，那张《新申报》一直没出现——长椅空着。

她走过去，打算坐下来等，走了两步，脚底被什么东西硌了一下。

她蹲下来，借着路灯光看见地上有个粉笔涂的画，“×”，歪歪斜斜的，像小学生写的，笔画模糊了，像是被风吹过好几天的痕迹。

长椅的木条上也有两只粉笔印子，大概是画的时候手撑在那儿留下的。

她蹲在那盯着地面那块“×”看了很久。知道这是什么意思，不是书生画的。

她教过他，在法国公园的第二根电线杆上，画一个圆圈表示安全，什么也不画表示一切照旧，画一个“×”表示危险，不要接头。

她在地上也留过记号。她蹲了好久，腿都蹲麻了才站起来，把那本《良友》画报夹在腋下，走回霞飞路。

一路被风吹着，她把大衣裹紧了。那个“×”一烙在脑子里，怎么都甩不掉。他出了事。


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