第172章 第172章

他闭上眼睛。最后一个进入他脑子里的念想是——沈静言大概是不会知道他死在这了。她永远都不会知道了。

她说不定连他的名字都记不全，小周，叫小周的多的是，档案室那个小周调走了没人管。他死了，世上不会有几个人来惦记。

他的嘴角往上牵了一下，不知道弧度够不够，反正腮帮子抽了搐。

也许那只是个死前肌肉痉挛。大概更像是个苦笑吧。

风把他棉袄的下摆吹了起来，露出里面灰扑扑的旧毛衣，毛衣的袖口开线了，几根毛线在风里轻轻晃着。

天快亮了。扫地的老头最先发现他。老头姓张，六十来岁，背驼得厉害，每天天不亮就出来扫这条弄堂。

那天他扛着扫帚走到巷口，看到电线杆旁边有一摊黑乎乎的东西，以为是有人扔了一麻袋垃圾。

走近一看，是人。趴着，脸朝下，身上的衣服被血浸透了，干了，硬邦邦的，跟地面粘在一起。

他叫了一声，喊那老王，巷子里还没人应。他把扫帚往地上一撂，跑到弄堂口那个烟纸店，拍门板把老板喊起来。

老板姓陈，睡眼惺忪地出来，跟着他跑过来一看，脸刷地白了，赶紧让老头去打电话报警。

警察来得很快。一辆边三轮摩托车，后面还跟着一辆黑色轿车。

几个穿黑制服的巡警先把巷口拦住了，不让旁人靠近。

有个拿照相机的蹲在那具男尸旁边拍了好几张，闪光灯啪啪闪，在那清早昏暗的光线里，把墙上、地上、巷子两旁的砖墙照得一片惨白。

法医把尸体翻过来了。那人脸上脖子上全是干透了的血，黑红色的，结了一层硬壳，像戴了一副厚实的面具。

领口那一圈豁开一个大口子，皮肉往外翻已呈灰白色，刀口边缘的肉皮翘起来。

小周的脸浮肿、发青，嘴唇紫黑色，眼珠子半睁着，瞳孔散开，蒙着一层灰白色的翳。但那张脸还是有几分轮廓在的。

一个年轻的巡警蹲在旁边，看了看那张脸，忽然说了一句，这个人我好像在哪见过。

旁边有人问他，在哪见的，他想了想，一时没想起来。

那具男尸被装进黑色塑料袋拉上拉链，抬上平板车，推走了。

沈静言是从王美珍那里听说的。“沈小姐，你知道吗？今儿早上，就你在的那个弄堂口，发现一具尸体，男的，脖子上挨了一刀，血都流干了。警察来的时候……”王美珍自己先打了个哆嗦，“听说那张脸啊，肿得都不像人了。你说这世道，连死个人都死得不太平。”沈静言手里拿着笔，没动。

王美珍没注意到她的表情，又絮叨了几句菜价，走了。

那天下班以后，沈静言绕了一段路。没直接回阿婆家，去了那个巷口。

电线杆底下那块地上还有一摊深色的印子，不是水，是冲刷过后的血渍。

警方的人已经清理了，拿水冲过好几遍，没冲干净，石板缝里还嵌着暗红色的渍印，像谁把铁锈水泼了一地。

旁边墙上也有几道印子，两三道，歪歪扭扭的，是手指甲抠出来的。

她站在那根电线杆旁边朝巷子口往深处看，天还没黑透，但光线已经暗下来了，到处灰蒙蒙的。

身后有人喊沈姑娘，是阿婆。阿婆站在弄堂口，手里拎着菜篮子，朝她招手：“你站在那儿做什么，那地方脏。快过来。”

沈静言转身走过去了，跟阿婆并肩进了弄堂。“那个死人你听说了？”阿婆边走边问。沈静言说嗯。

阿婆说：“离咱们这儿这么近，我听着都瘆得慌。以后你晚上回来别走那条巷子了，从大路绕一下。”

沈静言说好。

两个人走到灶间门口，阿婆把菜篮子搁在灶台上，沈静言坐到灶台边的椅子上，看着灶膛里的火。

那炉膛里烧着的几块煤球，发红，发暗。一会儿她又浮现出了尸体被翻过来那一刻的面孔。

但不说是完全认不出了，她还是很肯定那是小周。

她早就知道，是小周举报的，渡边手里那张照片，除了小周不会有第二个人能拍到。

她早就想到了，他翻过她的抽屉，用微型相机拍过那张照片，然后拿去给渡边邀功。

渡边没理他，他不甘心，就亲自来跟踪她，想抓现行。

在这条巷子里被人杀了。谁杀的？铁匠，也许是铁匠手下的人，他不知道小周的身份，不知道他是鼹鼠，不知道渡边指派过他在财政局潜伏。

他只是发现有人鬼鬼祟祟在阿婆家后门蹲守，以为是个普通的毛贼。

也可能不是毛贼，也许他就是知道了。她知道有些问题不能问，问了也不会给她答案。

她本想放过他。那一次在法国公园，苏曼君拿石头把小周砸晕，她蹲在那看着他的脸，想，不能杀他，他活着才能找到他背后的人。

可是她饶了他两次。第一次在阁楼上抓到他偷钥匙和纸条，她说你走吧，不要再来了。他走了，却把纸条上的内容告诉了渡边。

第二次在法国公园，他跟踪她，被苏曼君砸晕了绑在树上，她又放了他。

他起来不跟踪，不举报，老老实实待在仓库里，等仗打完，也许能活。他偏不。

沈静言看着灶膛里的火。阿婆在灶台前忙活，锅里煮着什么咕嘟咕嘟地冒泡。

水汽扑在窗户玻璃上，糊了一层白茫茫的雾，外头那片天什么也看不到了，灰蒙蒙的，跟今天早上、跟昨天晚上、跟这一个月来的每一天一样。

她坐了很久才上楼。阁楼的窗户关着，她推开一条缝，风从外面挤进来，带着弄堂口那股铁锈味，也可能只是她的错觉。

她从枕头底下摸出那管口红，拧开盖子，就着窗外透进来的光看那半截红芯子，颜色好像淡了一点，不是褪色，是她的眼睛花了。看不清了，她合上盖子，塞回枕头底下。

这世上没有谁真能放过谁。

你放过他，他不放过你。你放他两次，他还要来第三次。

再来的时候，带着刀。不是你死，就是他亡。

他死了，她的手上没沾血，但她知道，那血，跟她有关。她翻了个身，面朝墙。

墙上那幅从画报上剪下来的女人还侧着脸，手里那朵花已经看不清了，黑乎乎的一团，像伤口结的痂。

她盯着那团黑，盯了很久，直到眼睛酸了，直到那团黑散开，融进黑暗里去。


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