第184章 第184章

阿婆把抹布洗净了，拧干，搭在架子上，转过身看了沈静言一眼。

那个目光不重，可看到沈静言脸上，像被什么东西刮了一下。

沈静言叫了声阿婆，阿婆摇了摇头。“我去睡了。”她走进房间，门关上了。

以前她从来不关门的，今天关了，门板合上的声音不大，可沈静言听着像是从很远的地方传过来的。

她坐在灶台边，那盏灯还亮着，灯芯烧出一朵黑花，她没掐。

灶膛里的火已经灭了，余烬一点一点地暗下去，从灰变黑，从黑变冷。

她不知道坐了多久，直到灶膛里什么光也没有了，才站起来，把灯拧灭了，上楼。

阁楼里黑黢黢的，她没开灯，摸黑走到床边坐下，脱了鞋，把鞋并排放在床底下。

枕头底下那管口红硌着后脑勺，她拿出来，拧开盖子，黑暗中看不见颜色，摸到膏体凉丝丝的，还剩一截。

她合上盖子攥在手心里躺下去了。

她想起他上船那天早上雾很大，他站在船尾灰布棉袄。

船离岸了，江面上那个影子越来越小，她想起他说等了你五年不在乎再等几个月。

他说你要活着，她没答应，她站在码头上嘴巴闭着，喉咙里像塞了一团湿棉花。

现在他不在那条船上了，他在那间地下室里，没有窗户，没有白天黑夜，灯泡外面罩着铁丝网，一直亮着。

他不知道会不会有人来救他，他不会等谁来救。

她怕了。

第二天她照常上班了。走廊里的日光灯没修，坏的还是那几根，好的还是那几根。

王美珍在楼梯口跟她碰上了，说“沈小姐早”，她说早。

王美珍还想说什么嘴张了一下又合上了。沈静言从她身边走过去了，把办公室的门关上。

她翻开笔记本，在昨天的日期下面接着写——“五月十七日，晴。上午整理物资处文件，下午去特务机关送报表。”

她没去特务机关，她是写给自己看的。假装一切正常，假装那个人还在隔壁办公室坐着，假装那杯茶还是热的。

她把那行字划掉了，在下面重新写了一行——“五月十七日，晴。上午整理物资处文件，下午在办公室。”

那本台历翻到了十七日。她盯着那个空白看了很久，以前是他帮她画圆圈的，现在他不画了。

她拿起笔来在那个格子里画了一个圆，里面点了一个点，她不知道他看不看得到，也许永远看不到。她画了。

上海虹口，日本上海特务机关地下室。

顾明慎不知道这是第几天了。头顶那盏灯泡一直亮着，不分昼夜，灯泡外面罩着铁丝网，投下的影子也带着一格一格的纹路，铺在地上、墙上、他身上，像一张关不住他的笼子。

他靠墙坐在地面上，水泥地冰凉，潮气从地底往上泛，渗进骨头缝里。

后脑勺抵着墙壁，那面墙也是凉的。他闭着眼，不是困，是不想看那盏灯。

灯太亮，亮得眼珠子发胀，闭上眼还能看到一片橘红色，在眼皮底下慢慢转。

隔壁的呻吟声停了，不知道是那个人被拖走了，还是死了，那声音断了两天了。

以前每晚都响，低低的，像一条被人踩住尾巴的狗，呜呜的，不敢大声。

现在没了，安静得让人发慌。不是安静的安静，是死寂。

只有灯泡的电流声，嗡嗡的，像一只苍蝇在脑子里飞。

他睁开眼，盯着对面那扇铁门。门板是黑色的，漆皮剥落了好几块，露出底下锈迹斑斑的铁皮。

送饭口关着，铁皮盖子外面上了闩。他听不到走廊里的脚步声，这里隔音好，好到连自己的心跳都被闷在胸腔里，传不出去。

他动了动肩膀，右肩胛骨一阵酸痛，是坐久了压的，不是伤。

他们还没动他。从他进来那天到现在，除了搜身、登记、拍照，没人碰过他一个指头。

每天送两顿饭，一碗馊米饭，一碗咸菜汤。他全吃了，不是饿，是要活着。活着等出去，或者等死。

渡边不来，顾明慎一点也不急。急的是渡边。

顾明慎知道那本书不是他放进去的，渡边也知道。

那本书只是个由头，就像一张戏票，没那张票进不了场，戏才是正文。

他给不给渡边看那场戏，他摸了摸棉袄的内兜，那把枪还在。

他们搜身的时候把棉袄翻了个遍，兜里那几块零钱、一把钥匙、半包烟，全掏走了。

那个内兜是自己缝的，针脚密，藏在里子底下，手摸才能摸到一个小小的硬块。搜身的那两个兵没发现。

枪还在，很小，能攥在手心里。他没拿出来，也不打算用。

不是时候，用来杀谁？杀渡边？杀不出去。杀自己？还没到时候。

第三天，或者第四天，渡边来了。

铁门从外面打开了，走廊里的日光灯更刺眼。顾明慎眯着眼看不清来人的脸，但看到那件深灰色的军常服，领口扣得齐齐整整，勋章别在左胸，在灯光下反了一下光。

渡边走进来，身后跟着山本，还有一个穿白大褂的军医。

渡边在那张铁椅子上坐下来，山本靠墙站着。军医没进来，站在门口，脚下放着一个黑色皮箱，箱盖上有个红十字。

渡边看着顾明慎，看了好一阵。“顾局长，这几天住得还好吗？”他的中文很流利，没有口音，每个字都清清楚楚，像在跟老朋友寒暄。

顾明慎没说话。

渡边也不急，他把手搭在膝盖上，身体微微前倾。“你办公室那个保险柜，我们请专家开过了。里面除了那本书，还有一些别的材料。你猜是什么？”

顾明慎没接他的话，他那双眼睛没看渡边，也没看山本，盯着对面墙上那根裂缝，从头看到尾，又从尾看到头，像数墙皮上的纹路。

渡边把那本红皮书从军装内兜里抽出来，放在膝盖上，翻了两页又合上了。“这本书，不是你的。我知道，你也知道。但没关系。书不重要，重要的是那间保险柜。密码只有两个人知道，你和沈静言。书在保险柜里，沈静言放进去的可能性比你大。你说呢？”

渡边站起来走到墙边，把灯关了。屋里只剩走廊透进来的光，顾明慎的脸半明半暗。

渡边从门边走过来把那本红皮书丢在顾明慎脚边。“你好好想想，想好了叫人。我随时在。”

门关上了，走廊里的光被切断，屋里又只剩那盏铁丝网灯泡，嗡嗡地响。

顾明慎低下头，看着脚边那本书。红皮，封面印着几个字。他没去捡。

他知道那是谁写的，小周拍的。照片影印下来装订成册，塞进他的保险柜。

小周死了，死无对证，渡边只说“有人”，不说“小周”。他不说，是还没到说的时候。


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