第186章 第186章
顾明慎眼皮猛地一跳。那一瞬间的表情在场的人看到了，山本看到了，渡边也看到了。渡边回过头看了他一眼，没停，走了。
顾明慎靠在那面墙上，盯着对面的铁门。那道铁门关着，关得很紧。
他长舒出一口气，不是喘气，是把什么东西从肺里往外挤，要把那点自己说了不算的东西挤出去。
她的手，她的眼睛，她那管铁锈红的口红，他全挤出去了。
挤不出去的还剩一样——那天在码头上，雾很大，船离岸了，她还站在那儿。
他没回头，但他知道她在那儿。他这辈子从没这样过，想一个人想得连门牙咬碎了都不肯松嘴。
这不是他该有的，这种念头在行刑室里要人命。
渡边那句话，也许她已经在隔壁了。他收住心里的那点念想。
他不往那儿想，想也没用。她走不了，她早说过的。
他也没让她来救他，他连想都不让她想。
地下室的地面上有一摊水渍，不是血，是墙上渗下来的。
湿气太重，墙角长出一片青黑色的霉斑。他看着那摊水渍，那个霉斑，那些干涸的血迹。
那面墙上有人用手指甲在灰缝里划出的字。字迹模糊了，看不清写的是什么。
大概是前一个人留下来的，也许不是字，只是随手胡乱划拉的痕迹。
他盯着那些痕迹看了很久，他也想留几个字下来，可是没有笔，没有刀，指甲磨秃了。他什么也没留下，他的命不值，他做的事值。这就够了。
渡边最后一次来，是顾明慎被抓进来之后的第七天。
他身后没跟着山本，顾明慎靠墙坐着，脸肿着，左眼只剩一条缝，嘴角的伤口结着黑红色的血痂。
右腿伸直了搁在地上肿得比左腿粗一倍。左手无名指的指甲盖那个位置包着一块脏兮兮的纱布，血从纱布底下洇出来，干了，硬了，跟纱布粘在一起。
渡边站在他面前低头看着那张脸，面色平静，像是在看一堆旧账。
“我知道你在为谁做事。告诉我，沈静言是不是你的联络人？说出来，我可以放你走。”
顾明慎睁开那只没肿的眼睛。那只眼睛是红的，血丝密布，像一张被揉皱的红纸。
可他嘴角动了一下，那个不是笑，是他咬碎了一颗牙的碎片从牙龈里翻出来了，他用舌尖把它顶到嘴角，吐在地上。
那颗碎牙是白的，上面沾着一丝血，滚了两滚，停在渡边的皮鞋旁边。
“我只为上海做事。沈静言是我的秘书，仅此而已。”
渡边低头看着那颗牙齿，看了好一阵。他用鞋尖把它拨到一边，抬起头来看着顾明慎。
“你以为她能救你？她自身难保。”他走了。铁门关上了。
走廊里的光被那道铁门切断。灯泡的钨丝又闪了一下。
顾明慎坐在黑暗里，听自己的心跳声，她自身难保，他不怕这个，他怕她来救他。
怕她做傻事，怕她把自己搭进来。她不要来，他不值得。
他靠着那面墙，肿了的腿不敢动，疼。
他闭上眼睛，眼皮底下那片橘红色的光还在。
橘红色的，像他给她那支口红，像那天在台历上画的圆圈，像她嘴唇上那抹铁锈红。
铁门关上之后，走廊里的脚步声没有立刻消失。渡边的皮鞋踩在水磨石地面上，一下一下的，不急不慢，像在散步。
那声音越来越远，越来越轻，最后被灯泡的嗡嗡声吞掉了。
顾明慎靠着墙，右腿伸着，膝盖肿得发亮，皮肤绷得紧紧的，像里面灌满了水。
左手无名指的纱布已经看不出原来的颜色了，血和灰混在一起，结成一层硬壳。
他不看那些伤，也没法看，左眼肿得睁不开，右眼里全是血丝。
他把头仰起来，后脑勺抵着墙，那只还能睁开的眼睛盯着天花板。
天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，从灯座旁边一直延伸到墙角，像一条干涸的河。
裂缝边上有水渍，黄褐色的，一圈一圈的。大概是下雨天渗进来的，这栋楼老了。
他闭上眼，眼皮底下那片橘红色还在，是那盏灯透过来的。
他试着不去想疼的事，不去想膝盖，不去想那根没有指甲盖的手指。
想点别的，想剑桥那几年，秋天的时候，康河两岸的树叶全黄了，落在水面上，顺着水流慢慢往下游漂。
他站在桥上往下看，那水清得能看到河底的石头，他那时候想过留下来，在英国，找一份教职，再也不回来了。
后来还是回来了，不是因为他爱国，他那时候不觉得自己有多爱国，他只是觉得这种清闲日子不是他该过的。
他说不上来，反正就是觉得不对。现在他知道了，他是那种人，见不得别人受苦。
见不得老百姓挨饿，见不得有人在上头作威作福，见不得好好的地方被糟蹋。
林晚说他骨子里是个书生，不适合做官，她说得对，他没听。
他不后悔来上海，不后悔当这个局长，不后悔签字、盖章、核销账目。
那些事总得有人做，他做了，他认。他也不后悔把沈静言调来财政局。后悔也没用了，她已经在这了。
那盏灯突然暗了一下，又亮了。灯丝大概快烧到头了。
他不知道又过了多久，可能是几个小时，可能是一天。
送饭口开了，铁皮盖子被人从外面掀开，搪瓷碗搁在铁皮上，哐当一声。
他睁开眼，伸手过去端碗。右胳膊还能动，左胳膊抬不起来，肩膀上的皮肉和棉袄痂住了，一扯就疼。
他用左手手肘撑着地面，把身体侧过去，拿到那碗饭。又是馊米饭，汤换了，不是咸菜汤，是清的，上面飘着几片菜叶子，凉的。
他端着碗，手指疼，碗沿搁在掌心里，不敢让指尖碰到。
他慢慢吃，一口一口嚼，米粒是硬的，嚼起来咯吱咯吱响，像含了一嘴沙子。
那碗饭他吃了大半碗，吃不下去了。把碗放回送饭口，靠回墙上。刚闭上眼，门又开了。
这次不是渡边，不是山本。是个穿白大褂的，矮胖，脸上有一颗痣，手里提着那个黑色皮箱。
是个军医，他蹲下来，打开皮箱，从里面拿出纱布、药棉、碘酒、剪刀。
他看了看顾明慎的左胳膊，棉袄袖子破烂了，露出来的皮肉上鞭痕一道一道的。
他把剪刀伸进袖口，顺着那道裂缝一路剪上去，棉袄袖子整个裁下来。
皮肉上粘着棉花纤维，他用镊子夹着药棉蘸了碘酒，一点一点擦，疼得顾明慎后背绷直。
他的手在地面上攥紧了，指甲掐进泥缝里，可掐不出疼。
那根没了指甲盖的手指头，伤口被碘酒刺得生疼，血又从纱布底下渗出来。
那军医不抬头，也不说话。他把小腿也包扎了，大腿上的鞭痕没好全。
不是他不想包扎，是不够了。纱布剩最后几圈，他全缠在顾明慎那根左手的无名指上了。站起来收拾好皮箱，转身走到门口。
顾明慎用那个进了气的嗓子问了一句，很轻，干得裂口子，不像人声。“你是中国人还是日本人？”
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