第190章 第190章

沈静言把那份计划放到桌上，还用那张纸压着。

“有撤退路线吗？”

“有。出了后门往东走一百五十米，拐进福德巷，巷口停着一辆黑色福特，车牌号抄在纸上。你收好了。”

沈静言问她在哪里接应。苏曼君说在码头，保证船在，人上了船，船开走，就算成了。船老大姓什么她不知道，暗号是“春来江水绿如蓝”，对方答“能不忆江南”。沈静言把那张纸折好塞进衣领。

“你呢？”她问苏曼君。

“我也在码头上。我不上船，我看着你们上船。”

沈静言沉默了一会儿。苏曼君把那张纸从她面前抽回去划了根火柴点着了，火苗舔着纸边，卷曲，发黑，灰烬落在那只咖啡杯的碟子里。

她端起来把灰烬倒进烟灰缸，用咖啡杯底碾了一下。站起来，把那件棉袄扣子系好。沈静言跟着站起来，两个人面对面站着，隔着那张小圆桌。

苏曼君先开口，攥着那管还没用过的铁锈红：“你答应我一件事。不管今晚成不成，你都不能出事。金百合计划还没完，护厂队还在等你。你要是出了事，那些工人都白准备了。”

沈静言看着她：“你也是。不能出事。”

苏曼君嘴角动了一下，“我命硬。”她转身走了，推开门，阳光照在她那件深蓝色棉布旗袍上，背影消瘦，肩膀比以前窄了很多。

她走出去，门关上了。沈静言站在桌前，把那杯凉透了的咖啡端起来喝完了。

那天晚上天黑以后，沈静言在灶台边坐了很久。

阿婆去睡了，灶台上的灯还亮着。锅里的粥不咕嘟了，灶膛里的火灭了，她把灯拧小了些，站起来上楼。

阁楼里黑着，没开灯，摸黑坐到床边，她在想那把枪顾明慎带走了。她不知道那把枪现在在哪，还在他身上，也许已经被搜走了。

她从衣领里把那张纸抽出来，展开，借着月光看那几行字。

地图，路线，车牌号，船老大，暗号。她把那几行字在脑子里过了好几遍，折好，塞回去。

老地方，凯旋咖啡馆，她下午在那坐了一会儿，喝了一杯黑咖啡，苏曼君在那坐了一会儿，也喝了一杯黑咖啡。

那张纸上画着营救顾明慎的计划。今晚，十一点，特务机关后门。她不知道能不能成。苏曼君说赌，她赌了，她拿出金百合计划的最终方案做赌注，这不是交换，是交易。

是军统要的东西，军统给她顾明慎，很公平。

她躺下来，被子拉到下巴。窗外的月亮被云遮了，暗沉沉的。她闭上眼，听到自己的心跳，很快，不是怕，是等。她在等那一声——不知道什么声，也许是电话铃声，也许是敲门声，也许什么都没有。

十点半了，她睁开眼看着天花板，那道裂缝弯弯曲曲的，从窗户这头一直延伸到门那头。

她盯着那条裂缝看了不知道多久，如果他出来了，今晚，明天，他就能回到阿婆家。

如果他出不来，今晚，明天，后天，大后天，他就在那间地下室里灯一直亮着。她不等了。

她从枕头底下把那管口红摸出来，拧开盖子，黑暗中看不见颜色。

她摸到膏体的顶端，凉丝丝的，还剩一小截，合上盖子攥在手心里，塞回枕头底下。

她闭上眼，听到远处有汽笛声，一声长一声短，拖得很长。

不知道是船进港还是船出港。她不是船，她出不了港，她只能等。

等那艘船把他带回来，或者等明天天亮，等护厂队，等金百合计划，等她该做的事。

老陈说不能急，等敌人犯错。她等了三年，等到现在，她还能等。

时间过了十一点。她不知道几点，阁楼里没有钟，窗户外面也看不到月亮。

她只能靠听，弄堂里早就没人走动了，狗也不叫了。

远处偶尔有汽车驶过的声音，马达声由远及近，又由远及近，拖着一道长长的尾音消失在另一个方向。

每一辆车经过，她的心跳都快几拍。不是他。他不会坐车回来，他要回来也是从码头那边走，老刘的船，暗号是那句诗。

春来江水绿如蓝，能不忆江南。她把这两句诗在心里翻来覆去念了不知多少遍，念到后来不像诗了，像两个人在一问一答。

她把被子掀开坐起来。不行，坐不住。又躺下去，躺了不到一分钟又坐起来。

手在枕头底下摸到那管口红，攥着，攥出汗了，放在枕头旁边。

赤脚踩在冰凉的地板上，走到窗前。窗户关着，玻璃上蒙了一层雾气，看不清外面。她用袖子擦了擦，擦出一小块透亮的地方。

弄堂里黑黢黢的，路灯隔很远才有一盏，光晕昏黄，照在地上像一小摊化开的蜡。没有车，没有人，什么都没有。

她把额头抵在玻璃上，凉的，那股凉意从眉心往脑子里钻，钻得太阳穴发紧。

回到床边坐下，没躺，两只手搭在膝盖上，腰挺得笔直，像在办公室等一份急件，像在会议室等一个还没到的人。

那个人的船在江上被截住了，那个人在特务机关的地下室里灯一直亮着，那个人在受刑，不知道能不能撑过今晚。

那个人的名字写在保险柜里那本红皮书的封面上，那张照片的背面，那封没寄出去的信的开头。

顾明慎，她不念出声，在心里默了一遍，像念一句咒语，好像念了他就能听见，听见了就能活。

楼下灶台那只老钟敲了十二点。一记，闷闷的，像捶在棉花上。

她浑身一震，肩膀绷了一下，又慢慢松下来，十二点了。渡边给那个看守的时间是十一点，一个钟头过去了，什么动静都没有。

也许成了，也许没成。成了，这个钟点也该在回来的路上了。没成——她不想了。

她站起来走到门口，手搭在门把手上。想下楼，去看那扇门开了没有，去灶台边坐着等。

腿迈不动，不是怕，是接了这条命就重了，重得她走不到楼梯口。

她攥着那管口红，手心里那截铁壳被体温捂热了，跟皮肤一个温度，像长在肉里了。

她靠着门框站着，后背抵着门板，门板那边是楼梯，楼梯下面是灶台，灶台后面那扇门外头是弄堂，弄堂口那盏路灯底下也许有人在等。

不是他，他这会儿出不来。也许永远出不来了。

她低着头看自己的脚趾头。十个，光着踩在冰凉的木地板上。

指甲剪得很短，她从来不留指甲，老陈说留指甲碍事，干咱们这行的不能留指甲。

她没问为什么碍事，老陈说什么就是什么。后来她知道了，指甲缝里会藏血。

自己的血，别人的血，洗不干净。她把脚趾头蜷起来，脚底板下的木头凉得扎人，她没动。


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