第257章 你说那打呼的是谁？
夜里来个外乡人，睡完咱家睡别村。
这句话最初是北境雪线边缘几个牧羊人口中的闲谈，后来顺着商队的驼铃传到了青云宗脚下的十里八乡。
说的人多了，便成了新谚，被刻在村口石碑上，也被编成了童谣，三岁小儿都能哼上两句。
陈峰站在藏经阁顶层，听执事弟子低声禀报各地异象：南岭有老农梦中得人代耕，醒来田垄齐整如梳；
东海渔村一夜风浪滔天，却无人溺亡。
渔民们都说，那晚有个穿粗布衫的汉子默默站在船头，手里没拿任何法器，只是打着哈欠，却让狂涛避开了码头。
“形貌不一，行迹不定。”那弟子顿了顿，“但凡疲惫至极者，皆有所感。临去时，必留一句：‘下一个该轮到你歇了。’”
陈峰沉默良久，指尖轻轻抚过《安心录》卷首。
那原本写着“修心以静，守神以定”的第一条戒律，已被他亲手划去，换上了新的字句：
“凡助人安眠者，无论形貌，皆可视作同道。”
他没有动笔记录这些异事。
因为有些东西一旦被归档、命名、供奉，就会变质。
就像把清风关进笼子，它就不再是风了。
他知道是谁做的。
或者说，那已不是“谁”做的，而是某种早已渗入天地呼吸的惯性，懒不是懈怠，而是对重负的温柔抵抗；睡不是逃避，而是一种无声的接替。
林川不在了。
又或许，他从未离开。
药园深处，阳光斜洒在旧灶台上，唐小糖正将晒干的安魂草收进竹篓。
她的动作很轻，像是怕惊扰了什么。
一群村童不知从哪儿跑来，围着那口锈迹斑斑的铁锅叽叽喳喳。
“我梦见睡觉叔叔啦！”一个扎着冲天辫的小男孩跳着喊，“他还帮我妈把柴劈完了！就是劈得歪七扭八的！”
“胡说！”一个小女孩撇嘴，“那是我请来的！昨儿作业太多，我都快哭了，他就坐我旁边写，字丑死了，肯定不是神仙。”
“你们都错了！”另一个瘦弱男孩认真道，“他是专门来看我爹的。我爹腰疼得下不了床，可第二天早上起来说，昨晚梦里有人替他扛了一夜锄头，连肩膀都没酸。”
孩子们争执不下，笑声如铃，在药园里荡开一圈圈涟漪。
唐小糖站在一旁，唇角微扬，却不说话。
那是千万人心中最深的渴望被回应的声音，有人愿意替你撑一会儿，哪怕只是一瞬。
她低头看向怀中那株小白花。
九瓣金叶静静舒展，忽然间微微一颤，泛起一层极淡的金光。
不是预警，也不是召唤。
是感应。
唐小糖眸色渐深。
她抱着小白花走上山巅，踏过碎石与残雪，来到昔日梦痕池的遗址。
这里曾是林川意识最后一次显化的地点，如今只剩一片干涸的洼地。
可今夜不同。
池底凝着一层薄霜，晶莹剔透，宛如镜面。
月光落下，竟未反射天穹，反而映出无数流动的画面：
一间低矮茅屋内，青年伏案读书至深夜，烛火摇曳，忽见一人躺于墙角鼾声如雷，次日书桌上的墨迹竟全数抄毕；
深山猎户守猎陷阱整夜，寒风刺骨，梦中却见一身影替他值守，临走时还顺手补好了破洞的蓑衣；
甚至有一幕，是在青云宗后厨，杂役弟子累倒在灶前，醒来发现锅里的粥刚好熬好，炉火未熄，灶台边留着一只歪倒的草鞋......
每一幕最后，那模糊的“外乡人”都会缓缓抬头，伸个懒腰，右腿随意翘起搭在左膝上。
那个姿势。
唐小糖呼吸一滞。
那是林川的习惯动作。
无论何时何地，只要他准备彻底放松，总会这么翘着腿，像一只晒太阳的猫，懒洋洋地说：“这活儿，明天再说吧。”
她指尖轻轻触上霜面，声音低得几乎融进夜风：“你还舍不得放手？”
霜面波纹轻漾，仿佛有无形之物在回应。
“可你看啊......”她望着那一幕幕流转的梦境，眼底泛起微光，“他们已经学会把别人的困，当成自己的事了。”
这不是传承，也不是教化。
这是共鸣。
一种无需言语、不必铭记的默契，当你累到极致，总会有人默默接过你的担子，然后笑着说：“我来睡这一觉。”
就在此时，小白花猛然震颤！
九瓣金叶同时亮起，霜面图像骤然扭曲，所有梦境片段开始向中心汇聚，凝成一道深不见底的漩涡。
唐小糖猛地抬头。
天际尽头，乌云正悄然翻涌，如同沉睡巨兽缓缓睁眼。
北境方向，灵气紊乱，气流逆旋，一场前所未有的风暴正在酝酿。
而在这片寂静山巅，她清晰听见，来自万千梦境底层的一声叹息，悠远、疲惫，却又带着难以言喻的坚定：
“该轮到你们了。”北境的夜，向来冷得刺骨。
可今夜的寒，却裹着一种异样的躁动，风不是刮来的，是从地底爬出来的；雪不是飘落的，是被一股无形之力逆卷上天，在空中凝成漩涡般的云眼，如巨兽垂涎。
风暴降临前，天地仿佛屏住了呼吸。
药园深处，唐小糖抱着小白花立于山巅，霜镜已碎，唯余一缕金光沉入花心。
她指尖还残留着那声叹息的余韵，像一根细线，缠在心口，收不回来。
“该轮到你们了。”
她喃喃复述，话音未落，北境方向猛然炸开一道无声的冲击波，不是雷鸣，不是灵压，而是一种集体梦境被强行唤醒的震颤。
百里之外，牧村茅屋接连亮起微弱灯火。
人们惊醒，不是因风雪，而是梦太真。
他们梦见自己蜷缩在破窗漏风的屋里，冻得牙齿打战，孩子哭闹不止。
可忽然间，门被轻轻推开，进来一群模糊的人影。
没有面孔，没有名字，只有一身粗布衣，脚步轻得像踩在棉花上。
有人蹲在炉边烧汤，锅里翻滚着陌生却熟悉的香气，像是焦米混着草根，又有点像......锅巴熬化了的味道。
有人默默拿起针线，缝补破旧的棉袄，针脚歪歪扭扭，却密实得能挡风。
最年幼的孩子说，有个叔叔坐在床边，哼着跑调的歌，调子荒腔走板，可听着听着，眼泪就止住了。
而在篝火中央，一个人躺着，右腿随意翘起，搭在左膝上，手里捧着个黑乎乎的东西，咔哧咔哧啃着。
“你是谁？”终于有人忍不住问。
那人头也不抬，嘴里含糊不清：“临时工......工期无限。”
话音落下，所有人同时睁眼。
屋外风雪依旧，可屋内炉火正旺，粥在锅里咕嘟冒泡，柴堆码得整整齐齐，连病婴的啼哭都停了，小脸贴着母亲胸口，睡得香甜。
没人点火，没人煮饭，没人缝衣。
可一切，都做好了。
次日清晨，村民聚在村口议论纷纷。
道士掐指推演，修士布阵查踪，最终只在每户灶台边缘发现一小块焦炭，形状竟如一枚指纹按下的烙印，深嵌石缝，取之不动。
唐小糖将那枚焦炭轻轻放入锈铁锅中，低声道：
“你不欠这世界的，也不是非得一直值夜班。”
风穿过药园，吹动她的发丝，也拂过那口旧锅。
忽然，锅底毫无征兆地升温，青烟自无火之灶袅袅升起，扭曲、汇聚，在半空拼出两个歪歪扭扭的字：
轮、流。
字迹未散，烟便骤冷，一切归寂。
唐小糖望着那口锅，久久不语。
她知道，那道横卧在亿万梦境交汇处的身影，终于闭上了眼。
他不再需要显化，不再需要回应，不再需要独自扛起所有人的疲惫。
因为懒道，从来不是逃避。
而是把重担交出来，让别人也能喘口气。
而今，这口气，已能在人与人之间流转。
风停了，雪住了，北境的天边泛起一丝鱼肚白。
而在千里之外的坊市角落，一名商贩猛地从床上坐起，满头大汗，四顾茫然。
他明明昨晚打算赖到日上三竿，可现在，神清气爽，眼皮都不带眨一下。
他喃喃：“我......我昨儿到底睡了没？”
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