第50章 五十章
“顾局长，我是沈静言。报表准备好了。需要我念给你听吗？”
“不用。你寄过来就行。”
“好。”
沉默。电话线里有电流的嗡嗡声，像一只蜜蜂在飞。她握着话筒，没有挂。他也没有挂。
“沈秘书。”他叫她。
“嗯？”
“上海冷吗？”
她愣了一下。“还行。”
“南京冷了。穿厚一点。”
她握着话筒，说不出话。她的眼眶又热了。但她没有哭。她不会在电话里哭。她不会让他听到。
“好。”她说。“你也是。”
沉默。又沉默了一会儿。然后他挂了。
她站在桌前，握着话筒，听着嘟嘟嘟的忙音。她站了很久，久到忙音停了，久到电话里只剩下寂静。然后她放下话筒，坐下来。端起那杯凉茶，喝了一口。凉意从喉咙一直蔓延到胸口。但她的心是热的。
窗外，梧桐树的枝丫在风里摇晃。光秃秃的，但春天来了，它们还会长出新叶子。她看着那些枝丫，想起他说：“穿厚一点。”
他不是在说天气。他是在说——她还在这里，他还在那里。他们都还在。这就够了。
她低下头，继续写工作日志。字迹工工整整，和平时一样。
那天晚上，她回到阿婆家，从枕头下面摸出那支口红，放在桌上。然后拿起那把剪刀，放在口红旁边。
两样东西，并排摆在月光里。
一把是防身的，一支是好看的。
一个是老陈教她的，一个是顾明慎给她的。
老陈教她活着。顾明慎教她——她不知道。也许教她不要一个人扛着。
她把剪刀和口红放回枕头下面。躺下来，闭上眼睛。明天，他还在南京。她还在上海。但他们之间，不再隔着几百公里的路。他们之间，只隔着一个不必隐藏的时代。
她等。
1943年12月31日，上海
十二月三十一日的下午，财政局大楼里已经没什么人了。
王美珍四点不到就走了，走之前把办公室收拾得干干净净，桌上的茶杯倒扣在托盘里，笔插进笔筒，日历翻到了最后一页。她站在门口，回头看了一眼。“沈小姐，还不走？”
“还有几份文件要整理。”
“明天元旦，放假一天。别太晚了。”
“好。王姐新年快乐。”
“新年快乐。”王美珍笑了笑，走了。走廊里安静下来，沈静言坐在办公室里，听着窗外的风声。
十二月最后一天，上海很冷，梧桐树的枝丫光秃秃的，在灰白的天空下面轻轻摇晃。
她把手放在暖气片上，暖气片是凉的。财政局周末不烧暖气，日本人要省煤。
她搓了搓手，继续整理文件。其实没什么好整理的，该整理的她都整理过了。
阿婆在家等她，说要包饺子，让她早点回去。但她不想走。
今天是今年的最后一天，她不想一个人在阁楼里，听窗外的钟声敲响十二下，然后翻过一页日历，告诉自己，又一年了。
她说不清自己在等什么。也许什么都不等。也许在等一个人。
五点半，有人敲门。
“进来。”
门开了，顾明慎站在门口，穿着一件深灰色的毛衣，没有穿外套。他刚从办公室出来，袖口还别着钢笔帽。他看着她，目光在她脸上停了一瞬。“还没走？”
“还有几份文件。”
“明天元旦，不着急。”
“嗯。”
他站在那里，没有走。她也坐着，没有动。两个人隔着办公桌，沉默了一会儿。
“一个人？”
“阿婆在家等我。”
“哦。”他点了点头，还是没有走。她抬起头，看着他。他的表情和平时一样，淡淡的，看不出什么。但她注意到，他的手插在口袋里，攥得很紧。
“顾局长，”她说，“你还不走？”
“没什么事。”他顿了一下，“如果你不着急回去，我那里有茶。龙井，今年的新茶。”
她看着他。他的眼睛在日光灯下很亮，像两颗被水洗过的石子。
她想起那本日记，想起他写的那些字——“她还在，这就够了。”她低下头，把文件夹合上。
“好。”
他的办公室比她的暖和一些。暖气片还是凉的，但他的桌上放着一个电暖炉，红彤彤的，像一小团火。
他把电暖炉挪到茶几旁边，让她坐在沙发上。然后他从柜子里拿出茶叶、茶壶、茶杯，开始泡茶。他的动作很慢，很仔细，像在做一件很重要的事。
温壶、投茶、注水、出汤，一样一样地做。茶汤从壶口流出来，金黄色的，在灯光下透亮。
“尝尝。”他把茶杯推过来。
她端起来，喝了一口。龙井，豆香很浓，入口鲜爽，回甘悠长。“好茶。”
“今年春天托人从杭州带的。一直没舍得喝。”
“为什么？”
“等人。”他给自己也倒了一杯，端起来，没有喝。“等人一起喝。”
她低下头，看着茶杯里的汤色。金黄色的，像秋天傍晚的天。她想起重庆。那间小屋，那张行军床，那道布帘。他在布帘那边说：“睡吧。”她没有睡。她在布帘这边，睁着眼睛，听他的呼吸。她不知道他在想什么。现在她知道了。他在想她。一直在想她。
窗外，天已经黑了。法租界的灯火亮起来，星星点点的，像一堆快要熄灭的炭火。远处，霓虹灯在闪，红的、绿的、蓝的，把夜空染成一片混沌的颜色。她端着茶杯，看着窗外。“你在这里过过除夕吗？”
“过过。”
“一个人？”
“一个人。”他放下茶杯，“前两年都是一个人。今年——”
他没有说下去。她也没有问。两个人坐在电暖炉旁边，慢慢地喝茶。窗外的灯火在闪，屋里的电暖炉嗡嗡地响，像一只蜜蜂在飞。
“顾明慎。”她叫他。
“嗯？”
“你为什么来上海？”
他沉默了一会儿。“我说过了。有些账，要算清楚。”
“只是算账？”
他看着她，看了很久。然后他低下头，把茶杯放在桌上。“不全是。”
“还有什么？”
他没有回答。他站起来，走到窗前，背对着她。窗外，法租界的灯火在他的背影上勾出一条金边。他站在那里，站了很久。久到她以为他不会回答了。
“还有一个人。”他说，声音很低，低得像从很远的地方飘来。“我想离她近一点。”
她的手指在茶杯上收紧了一下。
“她知道吗？”
“不知道。”他转过身，看着她。“也许知道。也许不知道。不重要。”
“为什么不告诉她？”
“告诉她又怎样？”他靠在窗台上，双手插在口袋里。“她有自己的路要走。我不能打断她。”
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