第132章 第132章

粥从嘴角流出来，她用袖子擦掉，继续吃。吃完，她把碗放在桌上，靠在墙上，长出了一口气。

“你打算怎么办？”沈静言问。

“不知道。”苏曼君闭上眼睛。“百乐门回不去了。住处也回不去了。所有东西都在那里。证件、钱、联络方式——什么都没有了。”

“你有能联系的人吗？”

“有。但不能联系。他们可能也被盯上了。我去找他们，等于害他们。”

“那你就在这里待着。等伤好了再说。”

苏曼君睁开眼睛，看着沈静言。“你不怕连累？”

沈静言没有回答。她站起来，走到窗前，拉开窗帘。窗外是弄堂，黑漆漆的，只有远处一盏路灯，发出昏黄的光。她看了一会儿，拉上窗帘，转过身。

“你睡吧。我坐在椅子上。”

“你不用陪我。”

“你腿上还有伤。半夜发烧了怎么办？”

苏曼君没有再说话。她躺下来，把被子拉到下巴。床很小，她的脚伸在外面。

沈静言坐在椅子上，把台灯拧暗了一些。橘黄色的光照在苏曼君的脸上，她的脸很白，白得像纸。

睫毛很长，在颧骨上投下一小片阴影。她的呼吸渐渐平稳了，睡着了。沈静言靠在椅背上，看着她的脸，想起第一次在百乐门见到她。

她穿着红色的旗袍，站在台上，唱着《蔷薇蔷薇处处开》。她那时候不知道她是谁，只觉得这个女人不简单。

现在她知道了。她不只是不简单，她是值得信任的人。

不是因为她帮她送了情报，是因为她在用自己的命，做一件对的事。一件她认为是正确的事。这就够了。

苏曼君在阿婆家待了三天。

这三天里，沈静言照常上班，照常整理文件，照常端茶倒水。没有人知道她阁楼上藏着一个人。

阿婆每天做好饭，让她端上去，粥、面、馒头、咸菜，轮着做。苏曼君什么都吃，吃得很干净，碗底不剩一粒米。

晚上。

她翻了个身，把被子拉到下巴。窗外风很大，吹得窗框嘎吱嘎吱地响，像有人在敲门。

她闭上眼睛，数羊。数到一百多只的时候，她听到了脚步声。

不是从外面传来的，是从楼下。很轻，很慢，像一个人在小心翼翼地走路。

她坐起来，屏住呼吸。脚步声上了楼梯，越来越近。

她把手伸到枕头下面，摸到那把剪刀。

门开了，阿婆站在门口，穿着一件旧棉袄，头发散着，手里端着一个搪瓷杯子。

“沈姑娘，还没睡？”

“没。阿婆，您怎么上来了？”

“睡不着。煮了姜汤，给你端一碗。”阿婆走进来，把杯子放在桌上。姜汤冒着热气，生姜的味道弥漫开来，辣辣的，暖暖的。“喝吧。天冷，暖暖身子。”

沈静言放下剪刀，端起杯子，喝了两口，阿婆的姜汤很辣。喉咙像被火烧过一样，眼泪呛出来了。

她用手背擦了擦，把杯子放在桌上。阿婆坐在床边，两只手放在膝盖上，手指绞在一起，拇指绕着拇指，像两条缠住的蛇。

她没有看沈静言，她看着窗户。月光从窗户照进来，把她的脸照得白白的，皱纹像干裂的河床，一道一道的，很深。她的眼睛很亮，亮得像两颗被水洗过的石子。

“沈姑娘，”她说，“你那个朋友，是做什么的？”

沈静言没有回答。她不知道该怎么回答。说她是军统特工？说她是百乐门的会计？说她刚从日本宪兵队的枪口下逃出来？哪一句都不能说。说了，阿婆会怕。不说，阿婆会猜。阿婆已经在猜了。她那双眼睛，什么都看得见。

“阿婆，”沈静言说，“您别问了。”

阿婆点了点头。她没有追问。她只是低下头，继续绞自己的手指。

“我不问。你们做的事，我老婆子不懂。但我知道，你们是在做大事。是拿命在做。”她抬起头，看着沈静言。“我儿子也是做这个的。”

沈静言的手指在被子下面收紧了一下。阿婆很少提她的儿子。

她只知道他叫阿明，周明，参加了新四军，走了六年了，再也没有回来。阿婆从不细说，沈静言也从不多问。

这是她们之间的默契。不问，就可以假装不知道。不知道，就不会那么难过。但今晚，阿婆想说了。

也许是因为苏曼君腿上那些血，也许是因为深夜太安静，也许是因为她老了，怕再不说，就没机会了。

“他走的那天，是1937年秋天。”阿婆的声音很轻，轻得像在自言自语。“八一三之后，上海乱了。工厂关了，店铺关了，街上到处都是逃难的人。他在工厂做工，厂子关了，没活干了。他在家里待了几天，每天坐在门口，看天。我问他在看什么，他说，娘，天灰了。我说，天本来就是灰的。他说，不是，以前不是这样的。”

沈静言没有说话。她把被子往上拉了拉，裹住肩膀。阁楼里没有暖气，窗户关不严，风从缝隙里钻进来，冷飕飕的。阿婆的身子往前倾了倾，像是怕沈静言听不清。

“有一天，他出去了一趟，回来的时候，背着一个包袱。我问包袱里是什么，他不说。晚上，他收拾行李，把几件衣服塞进一个布包里，又把一个铁盒子放在最底下。我问他去哪里，他说，娘，我要走了。我问去哪里，他说，去北边。我问北边哪里，他说，不知道。到了就知道了。”

阿婆停下来，看着窗户。月亮很圆，很亮，把窗户照得白花花的，窗框的影子投在地上，像一个十字架。她看了很久。

“我没有拦他。我知道拦不住。他从小就倔，想做的事，谁也拦不住。我只是给他煮了一碗面。阳春面，没有肉，没有蛋，只有几根葱花。他吃完了，把碗放下，说，娘，等我回来。然后他走了。我站在门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后消失在街角。”她低下头，看着自己的手。“我等了六年。他没有回来。”

沈静言伸出手，握住阿婆的手。阿婆的手很凉，很粗糙，但很有力。她反握住沈静言的手，拍了拍。

“阿婆，”沈静言说，“您恨不恨？”

“恨什么？”

“恨他走。恨他没有回来。”

阿婆摇了摇头。“不恨。他做的是该做的事。我是他娘，我不能拦他。我只能在心里等他。等一天，等一个月，等一年。等到他回来，或者等不到。”

她抬起头，看着沈静言。“沈姑娘，你们做的事，和我儿子做的事，是一样的。你们都是拿命在拼。我一个老太婆，帮不了什么忙。但你们记住，不管发生什么，这里有你们一个家。饿了，有粥。冷了，有姜汤。累了，有这张床。你们随时可以回来。”

沈静言低下头，眼泪掉下来了。她用手背擦掉，但擦不干。

阿婆伸出手，用袖子帮她擦，袖子是棉布的，软软的，带着灶台的味道。


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