第138章 第138章
她先去了一趟城隍庙。不是去找老周，老周已经不在了。
去的是粮店旁边的面摊。那个面摊是个老头摆的，推一辆板车，车上放着几口大缸，缸里装着各种面条——宽面、细面、龙须面。老头蹲在板车旁边，缩在棉袄里，手笼在袖子里。
她问他有没有最好的细面，老头从缸底翻出一小把，用黄纸包着，说这个不便宜。她问多少钱，老头伸出一只手掌，五块。
法币，五块钱一小把，够一个人吃的分量。五块钱够阿婆买三天的菜。
她还是买了。她把那包面塞进手包里，又从另一家铺子买了一块猪骨，一小把葱。
阿婆家灶台上的调料够用，她不用买别的。
下午四点半，下班了。走廊里有人走路的声音，有人说话的声音，有人在下楼。
王美珍从她门口经过，探进头来问了一句：“沈小姐还不走？”她说还有点事，王美珍就走了。
又过了半个钟头，走廊安静了。她站起来，下楼，走侧门出去。
侧门通一条小巷，从巷子穿过去，绕到财政局后面那条街，阿婆家就在那条街上。
她进门的时候，阿婆在灶台前忙活。听见门响，头也没抬。
“怎么这时候回来了？”
“取点东西。”
她上了阁楼，把那包面和猪骨拿出来，用一块干净的白布包好，重新塞进手包里。
又把案板上的一小块姜切了两片，撒了一撮盐，也用纸包了。
阿婆在楼梯口站着，看着她忙活。等她把东西都塞进手包，拉上拉链，阿婆才开口。
“要去做饭？”
“嗯。”
“给谁做？”
“同事。”
“哪个同事？”
沈静言没回答。她知道阿婆想问谁，但她不能说。
说了，阿婆就知道是谁了。不是怕阿婆告密，阿婆不会告密，是怕阿婆担心。
今晚做的事，说小也小，说大也大。一个人给另一个人做一碗面，不算什么事。
但那个人是她的局长，是日本人跟前的大红人，阿婆嘴里说不怕，心里不可能不怕。
“你小心。”阿婆转过身，回灶台去了。
沈静言下楼，从后门出去，绕回财政局。
财政局的灯还亮着。顾明慎办公室的灯，从早亮到晚，从晚亮到早。
以前不知道他几点走，后来知道了，十点以后。
有时候十一点，有时候十二点，有时候更晚。
自从开始做那个方案，他就没在十点之前离开过。
沈静言上三楼的时候，故意放轻了脚步。走廊里空荡荡的，灯没开，只有尽头那扇门缝下面漏出来一条光，细细的，黄黄的。
她走到门口站住，没敲门。
她先去茶水间接了一壶水，又去自己的办公室，从手包里把那包面、猪骨、姜片、盐包拿出来，整整齐齐摆在桌上，然后去敲了门。
“进来。”
她推门进去。顾明慎坐在办公桌后面，面前摊着那份方案，钢笔夹在指间。他抬起头，看到是她，笔顿了一下。
“怎么还没走？”
“有点事。”她走进去，手里没拿文件，也没拿茶杯。
“什么事？”
“你等着。”
她转身出去了。先到茶水间，把炉子点上，架上锅。
那锅是茶水间公用的，平时用来烧热水，沈静言洗了两遍，又用开水烫了一遍。
水烧开，把猪骨放进去，焯一遍，去腥，捞出来，换新水，重新煮。
煮骨头汤不能急，得慢慢炖。站在茶水间等，时不时看一眼火，别太大，也别太小。
汤沸起来的时候，水面上的沫子得撇掉。她没做过这种事，手生。
顾明慎不知道什么时候出来了。他站在茶水间门口，靠在门框上，看着她。她没回头，但她知道他来了。后背能感觉到。
“你在干什么？”
“你等会儿就知道了。”
他没走。他靠在门框上，看着她撇沫子，加姜片，拧小火。过了一会儿，她回头，他还站在那儿。
“你回去坐着。在这站着干什么？”
“想看你做什么。”
“回去坐着。好了叫你。”
他笑了一下，转身回去了。
汤炖了差不多半个小时，厨房里全是骨头汤的香味。
沈静言把龙须面下进去，面很细，一进滚水就软，筷子拨两下，就熟了。
捞出来，放在碗里，浇上骨头汤，撒几粒葱花。她端着碗，走到办公室门口，用脚轻轻踢了一下门。
门开了一条缝，她用肩膀顶开，进去了。
顾明慎坐在办公桌后面，看到那碗面，愣了一下。
那种愣了一下不是装的，也不是客气的，是真的没想到。
沈静言把碗放在他桌上，碗边搁了一双筷子。
碗是白瓷的，汤是清亮的，面条是白色的，葱花是翠绿的。
热气从碗里升起来，在他脸上蒙了一层薄薄的雾。
“长寿面，”她说，“今天你生日。”
他低头看着那碗面，看了很久。久到热气散了大半，久到碗边不烫手了。她站在旁边，等着。没催他，没说话，就那么站着，等他动筷子。
“上次有人给我做长寿面，”他终于开口了，声音很低，“是我母亲。二十年前了。”
他没说母亲后来怎么样了。她也没问。他们坐在办公室的灯下，面对面，中间隔着那碗面。窗外没下雪。天气预报说要下，还没开始。
“你怎么知道今天是我生日？”他拿起筷子。
“台历。十二月十七号，从来不写字。”
他看了她一眼，又低下头，挑起一筷子面。吃了一口，嚼了很久，咽下去。
“咸了。”他说。
“咸了？”
“咸了。汤咸了。”
“我没放多少盐。”
“你放了几次？”
她想了一下。“先放了一次。后来开锅的时候又放了一次。”
他笑了。“你放了两遍。”
“那你还吃。”
“吃。咸了也吃。”他又挑起一筷子，“甜的。”
“甜的？你没放糖。”
“面是甜的。不是糖的甜，是——别的甜。”他嚼着面，慢慢嚼，像在吃一盘很难得的菜。
她坐在他对面，看着他吃，一碗面，他吃了很久。一口一口地吃，每一口都嚼很多下。
吃到碗底还剩一口汤，他端起来喝干了，连碗底那几粒葱花都扒拉干净了。
“吃饱了？”她问。
“饱了。”
“以后每年过生日，都给你做。”
他抬起头看她。那眼神她见过。重庆的时候，她在布帘那边念完一首诗，他那边沉默了好一会儿，然后说了声“睡吧”。第二天她问他，你昨晚听我念诗了吗？他说听了。她问他，听懂了？他说懂了。就是那个眼神。
“婉清。”他叫她。
“嗯？”
“如果我能活到战争结束——”
“能。”
“你怎么知道？”
“老陈信的，书生信的，老周信的。他们都信，我也信。”
他看了她好一会儿，把没说完的话咽回去了。
然后转头看着窗外，她顺着他的视线看过去——下雪了。
1944年冬天的第一场雪。不是北方那种铺天盖地的大雪，是江南的小雪，细细的，密密的，在路灯的光里飘，像被风吹散的棉絮。
他看着那片雪，说了句什么。声音很小，她没听清，往前倾了倾耳朵。他又说了一遍。
“剑桥那边的雪，比这大。铺天盖地的。一夜之间全白了。”
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