第412章 黑骨帮

圣佩德罗，凌晨四点。

雾气浓得像化不开的浆糊，从海上涌进来，把整片街区裹得严严实实。街灯在雾中变成一团团模糊的光晕，像一只只浑浊的眼睛，无力地睁着，什么都看不清。空气又湿又冷，吸进肺里像在喝冰水。

罗卡诺走在空荡荡的街道上，黑色的长风衣下摆在雾气中轻轻飘动，软檐帽的帽檐压得很低，遮住了大半张脸。他的脚步很轻，踩在湿漉漉的路面上，几乎没有声音。

雾气在他身后合拢，像一张巨大的嘴，把来路吞得干干净净。

他在找一间酒吧。不是普通的酒吧——是黑人帮派“黑骨帮”的地盘。白天那里和普通的酒吧没什么两样，卖酒，放音乐，偶尔有几个不怕死的游客推门进去，喝一杯就赶紧走。一到晚上，那里就是另一个世界。赌档在后屋，毒贩在角落，皮条客在门口晃荡，枪声像鞭炮一样时不时响几声，死了人就往后巷一扔，等天亮自然有人收尸。

罗卡诺拐进一条更窄的巷子。两边都是破旧的楼房，外墙斑驳，窗户用木板封死了，只有几盏应急灯还亮着，发出微弱的绿光，从木板缝隙里透出来，像鬼火。巷子尽头立着一块霓虹灯招牌，歪斜地挂在门楣上，几个字母灭了大半，只剩“猫头鹰”三个字还亮着，在雾气中忽明忽暗。“猫头鹰”酒吧。

门口蹲着几个黑人，光着膀子露出黝黑发亮的肌肉，胸口纹着张牙舞爪的猫头鹰，翅膀展开，利爪前伸，栩栩如生。他们手里端着酒瓶，眼睛半眯着，像一群懒洋洋的猫头鹰，但他们的耳朵竖着，听着周围每一个声音，手指扣在扳机护圈上。

看到罗卡诺走过来，他们站起来，挡住门口。打头的那个人比罗卡诺高半个头，壮一圈，光头上纹着一只猫头鹰，两只眼睛正对着眉心，在雾气中看起来像长了三只眼。

“这里不是你该来的。”他的声音很低，很粗，像砂纸磨过铁板，下巴微微扬起，眼睛从上往下睨着罗卡诺。

罗卡诺抬起头看着他。透过帽檐，那双眼睛空洞、冷漠，像一潭死水。光头黑人被他看得有些不自在，往后退了半步，但很快又稳住，手按在腰间的枪上。

罗卡诺从口袋里抽出一支烟，叼在嘴里，又从另一个口袋摸出打火机，“叮”一声，火苗窜起来，点燃烟头。他深深吸了一口，吐出一团烟雾，烟雾在雾气中慢慢升腾，混在一起，分不清哪是烟哪是雾。

“我找本尼。”

他的声音不高，但每一个字都清清楚楚。

光头的脸色变了。他的瞳孔微微收缩，手在枪柄上握紧又松开。身后那几个黑人也互相看了一眼，有人往后退了一步，有人握紧了手里的酒瓶。本尼，黑骨帮的老大，圣佩德罗东区真正的王。整条街都是他的，这个看似不起眼的酒吧是他的王座。敢直呼其名的人，要么是死人，要么是将死之人。

光头盯着罗卡诺看了五秒，然后侧身让开。

罗卡诺从他身边走过，推开门，走进去。

酒吧里烟雾缭绕。灯光很暗，只有吧台上方几盏小灯亮着，橘红色的光在烟雾中晕开，像一团团凝固的血。空气里弥漫着大麻的臭味，混着廉价威士忌的辛辣和隔夜的汗臭，熏得人眼睛发酸。角落里几个赌档还在营业，骰子碰撞的声音、筹码滑动的声音、赌徒的骂声在烟雾中混成一团，像一锅煮烂的粥。

罗卡诺走到吧台前，坐下。吧台后面的酒保是个光头黑人，满脸横肉，左眼眶有一道刀疤，眼珠子是假的，在灯光下泛着死鱼一样的白。他用那块白得发灰的抹布擦着酒杯，眼睛却一直盯着罗卡诺。

“喝什么？”他问，语气算不上友好。

罗卡诺把烟按灭在烟灰缸里。“威士忌。加冰。”

酒保转身倒了一杯威士忌，加了三块冰，推过来。罗卡诺端起来，喝了一口。冰凉的酒液滑过喉咙，带着橡木的烟熏味。他放下酒杯，从口袋里掏出那张照片，放在吧台上，推过去。

“见过这个人吗？”

酒保低头看了一眼——照片上的人，年轻，斯文，平静。他的脸色变了，往后退了一步，手按在吧台下面的枪上。

“你是什么人？”

罗卡诺看着他。那双眼睛空洞，冷漠，没有任何波澜。“一个想找他的人。”

酒保的手指扣在扳机上，手在微微发抖。他没有开枪——因为他知道，只要他动一下，死的一定是自己。他不知道这个人是谁，但他能感觉到——这个人身上那股杀气，不是杀过一两个人就能有的。那是从尸山血海里爬出来的人，才有的气息。

罗卡诺端起酒杯，又喝了一口，放下，站起来。“告诉本尼，有人找他。”他从口袋里掏出一张名片，放在吧台上，转身往门口走。

酒保看着那张名片——白底黑字，只印着一个名字，一个电话。罗卡诺。他拿起名片，看了看，然后拿起电话。

罗卡诺走出酒吧。雾气还没有散，比刚才更浓了，能见度不到十米。他站在门口，点了一支烟。身后传来脚步声，很多人。他没有回头。

“先生，本尼哥请你上去。”

罗卡诺把烟叼在嘴里，跟着那人走上楼梯。二楼，走廊尽头。一扇厚重的木门，门上雕着一只张开翅膀的猫头鹰，两颗眼睛是黄宝石做的，在灯光下泛着幽冷的光。门口站着两个黑人，腰板挺直，双手交叉放在身前，腰里别着枪。

那人敲门。“本尼哥，人来了。”门开了。罗卡诺走进去。

房间很大，至少五十平米。地上铺着暗红色的地毯，踩上去无声无息，像踩在一层厚厚的苔藓上。墙上挂着几幅油画，都是猫头鹰——有的站在枝头，有的在月光下飞翔，有的睁着圆溜溜的眼睛盯着画外的人。正中央是一张巨大的红木办公桌，桌后面坐着一个人。光头，黑得发亮，左脸上纹着一只猫头鹰，翅膀从颧骨展开，延伸到耳根，两只爪子刚好卡在下颌线。他的眼睛很大，眼白多，瞳仁小，像两颗黑色的弹珠嵌在白色的瓷碗里。嘴唇很厚，微微咧开，露出一排整齐的白牙。

本尼，黑骨帮的老大，圣佩德罗东区真正的王。

他靠在真皮椅背上，手里夹着一支粗大的雪茄，烟雾在两个人之间弥漫开来。他看着罗卡诺，那双黑白分明的眼睛里没有任何表情。

“你是谁？”

罗卡诺走到办公桌前，站定。“罗卡诺。”

本尼的眼睛眯了起来。这个名字他听过——杀手，军火商，前特种部队成员。他抽了一口雪茄，吐出一团烟雾，烟雾在两个人之间弥漫，模糊了彼此的脸。

“你找我什么事？”

罗卡诺从口袋里掏出那张照片，放在桌上，推过去。“这个人，在你的地盘上。”

本尼低头看了一眼，脸色变了。苏澈，那个杀了鲨鱼、杀了鳄鱼、杀了阿图罗的人，那个从港岛来的警察，那个让整个洛杉矶黑道都闻风丧胆的煞星，就在他的地盘上。他没有说话，只是看着罗卡诺。

“你想让我做什么？”

罗卡诺看着他。“告诉我他在哪。”

本尼沉默了很久。他站起来，走到窗前。窗外雾气弥漫，什么都看不见。他看了一会儿，然后转过身。

“他在戴克街，47号。四楼，右边那间。”

罗卡诺点头。“多谢。”他转身往门口走。

“等等。”本尼叫住他。罗卡诺停下来，没有回头。本尼看着他的背影，那双黑白分明的眼睛里有什么东西在闪动，不是善意，是算计。

“那个人，不好对付。你一个人，杀不了他。”

罗卡诺转过身，看着他。那双眼睛空洞、冷漠，没有任何波澜。“那是我的事。”

本尼的嘴角咧开，那是一个贪婪的笑。“如果你需要帮手，我可以派人。”

罗卡诺看着他。那双眼睛里终于有了一丝波动——不是信任，是警惕。“不用。”

他推开门，走出去。

走廊里很安静，只有他的脚步声，踩在地毯上无声无息。他走下楼梯，穿过烟雾缭绕的酒吧，推开大门。雾气还没有散，比刚才更浓了。

身后，二楼那扇窗户后面，本尼站在那里，看着他消失在雾中。旁边站着一个人，穿着黑色的西装，白色的衬衫，黑色的领带，手上戴着黑色的皮手套，脸上戴着黑色的墨镜，看不清表情。维克多。

“老板，这个人能信吗？”维克多的声音压得很低。

本尼看着他。“他能不能信，不重要。重要的是，他能不能杀了苏澈。”

维克多低下头。“如果他杀了苏澈，他的地盘——”

本尼笑了，那是一个阴冷的笑。“到时候，就不是他的地盘了。”

维克多抬起头。“老板的意思是——”

本尼没有回答，只是看着窗外那片浓得化不开的雾气。

戴克街，47号。凌晨五点。

天边还没有亮，雾气比之前更浓了。街灯在雾中变成一团团模糊的光晕，像一只只垂死的眼睛，最后的余光正在一点一点熄灭。

罗卡诺站在街对面的一棵老榕树后面，黑色的长风衣被雾气打湿了，贴在身上，又冷又重。软檐帽的帽檐滴着水，他没有擦，只是站在那里，一动不动，看着四楼那扇窗户。窗帘拉着，看不到里面。

他站了很久。然后转身，走进雾中。

一辆黑色的轿车停在街角，没有熄火，发动机轻微震动。罗卡诺拉开车门坐进去，关上门，靠在座椅上，闭上眼睛。

司机从后视镜里看了他一眼，没有说话。

“回去。”罗卡诺说。车子发动，驶出戴克街，消失在雾气中。


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