第177章 名单

天还黑着，苏晚坐在那里，像一只熬了一夜的灯，油快尽了，光还亮着。

里间的电脑嗡嗡地响，不像是机器在转，更像是一个人在深处喘气。她面前摊着那些文件，杨副主编的字迹从纸上浮起来，一个个名字，一个个红圈，一个个问号——那些问号画得重，纸都给划破了，可见他那时候有多犹疑，又有多肯定。

张振华、贾仁义、李国栋、王海、刘主任……这些名字她都认得，有的在报纸上见过，有的在小刘嘴里听过，有的就活生生地走在这城里，吃饭，睡觉，开会，讲话，像没事人一样。

还有一个名字，她不认得。

赵启明。

红笔圈了三圈，圈得那三个圈都要透到纸背面去了。旁边写着：“JY实际控制人？需核实。”

那个问号画得特别大，像一把钩子，钩着什么沉甸甸的东西。

她盯着那个名字看了很久。窗外黑着，里间亮着，那盏小台灯的光照在纸上，照得那个名字像要从纸上凸出来。她忽然想，杨副主编写这个名字的时候，是什么时候？白天还是夜里？办公室里有没有别人？他写完了，有没有抬起头，看着窗外的天，长长地叹一口气？

窗外，天开始一点一点地白了。

不是白，是灰。是那种将亮未亮的灰，像一块洗了太多次的旧布，挂在东边的天上。巷子里的路灯还亮着，黄黄的，照着一地的清冷。

她的手边放着一杯豆浆，老太太端来的。她端来的时候没说一句话，只是把那杯豆浆往她手边推了推，然后站在她身后，站了一会儿，又走了。豆浆早就凉了，上面结了一层皮，皱巴巴的，像一张老人的脸。

她把那些文件一张一张地叠起来。不是按顺序，是按轻重。有些放上面，有些放下面，有些单独放在一边。她的手很稳，稳得她自己都有些奇怪。她以为自己会抖，会怕，会像那天在河边一样，浑身发冷。可是没有。她的手很稳，心也很稳。

那些名字，那些数字，那些日期，那些备注，在她脑子里转。转着转着，就织成了一张网。这张网从二十年前开始织，织到现在，织进去的人，有周明，有陈锋，有杨副主编，有张诚，有她自己。织进去的事，有那些死去的鱼，那些生病的村民，那些被篡改的数据，那些沉在河底的秘密。

还有那个她不认识的赵启明。

后厨的门开了。

老太太站在门口，披着一件旧棉袄，头发乱着。她看着苏晚，看着那台电脑，看着苏晚脸上的表情。那表情是什么，她不知道。她只知道这孩子一夜没睡，熬得像一根快烧完的蜡烛。

“还没睡？”她问。

苏晚摇摇头。

老太太走进来。她走得很慢，脚步很轻，怕惊着什么东西似的。她站在苏晚身边，不说话，只是看着那台电脑。电脑的屏幕已经黑了，但那个小灯还亮着，一闪一闪的。

过了很久，老太太开口。

“那个东西，”她说，“能帮上忙？”

苏晚点点头。

老太太又沉默了一会儿。她看着那台电脑，看着那些叠得整整齐齐的文件，看着苏晚那双手。那双手按在电脑上，按得很紧，像是怕它跑了似的。

然后她伸出手，像很多年前拍女儿那样，轻轻地拍了拍苏晚的肩。

她的手很糙，全是做活磨出来的茧子。可是那一下拍得很轻，轻得像一片叶子落在肩上。

“那就好。”她说，“能帮上忙就好。”

她转身，走回后厨。

走到门口，她停下来，没有回头。

“熬点豆浆喝。”她说，“天快亮了。”

门轻轻合拢。

苏晚站在那里，看着那扇门。门是旧的，木头都裂了缝，缝里透出后厨的一点光。那光黄黄的，暖暖的，像老太太的那双手。

眼眶有些发酸。不是想哭，仿佛吃了什么涩东西，堵在喉咙里，咽不下去，也吐不出来。

窗外，天边的灰白又多了一层。远处有几只麻雀叫起来，叽叽喳喳的，在这安静里显得格外响。巷子里的路灯灭了，天真的快亮了。

张诚来的时候是早上六点。

店门刚开，老太太的蒸笼刚揭开，白汽腾腾地往上冒，带着包子的香味，飘得满街都是。几个老顾客坐在店里，一边吃一边说话，说的什么听不清，只听见嗡嗡的，像一群蜜蜂在开会。

苏晚站在柜台后面，给他盛了一碗豆浆。豆浆热气腾腾的，碗沿烫手。他端着那碗豆浆，走到角落那张桌子边坐下。那是他常坐的地方，靠墙，能看见门，能看见窗外那条巷子。

苏晚跟着走过来，在他对面坐下。

“有件事，”她说，“得告诉你。”

张诚看着她。她的眼睛有些红，熬了夜的红。可是那眼睛里有什么东西不一样了，比以前深，比以前沉，比以前亮。

苏晚压低声音，把昨晚的事说了一遍。杨副主编的照片和视频，那些笔记，那封信，那九个点的位置，还有那个被红笔圈了三圈的名字——赵启明。

她说得很慢，很轻，像怕惊着什么东西。可是那些字一个一个地从她嘴里出来，沉甸甸的，落在这清晨的豆浆店里。

张诚听着，不说话。

等她说完了，他沉默了很久。他看着面前的豆浆，看着那些热气升上去，散开，又升上去，又散开。热气里有一股豆子的香，很淡，很暖。

“他信你。”他说。

苏晚点点头。

张诚还是看着那碗豆浆。豆浆已经不那么烫了，热气少了，薄薄的一层，贴着碗边往上飘。

“那些东西，”他说，“你打算怎么办？”

苏晚没有立刻回答。她看着窗外那条巷子。巷子里有人在走，一个老头，推着一辆三轮车，车上装着菜，慢悠悠地往巷口走。远处，那条河看不见，但她知道它在那儿，一直在那儿，流了这么多年，还要流多少年。

“够那些人死一百次了。”她说。

声音很轻。可是那轻里头，有一种重。不是石头那种重，是河水那种重——看着平平静静，底下全是劲。

张诚看着她。

那张年轻的脸上，有一种他没见过的神情。不是愤怒——愤怒他见过，他自己就有过，烧得人浑身发烫。不是悲伤——悲伤他也见过，在河边，在她眼睛里。不是仇恨——仇恨他也见过，在看守所里，在那些人的眼睛里。

是一种很深的、很静的、像河水深处那种暗流一样的东西。

他想起自己刚出看守所那天。站在门口，太阳照着，照得他眼睛疼。那时候他也想，够那些人死一百次了。

可是他现在知道，让那些人死，不是那么容易的事。


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