第134章 第九街区（下）
有了阿彪这个本地恶棍当向导，夏天的“考察”终于不再是盲人摸象。也不再像之前那样被不知死活的小混混骚扰。
那些原本藏在阴影里、贪婪地盯着夏天的眼睛，在看到阿彪那张那张阴狠的脸后，都迅速地缩了回去。
在这片丛林里，阿彪这张脸，比警徽好用一百倍。
“林先生，这边走，避开那滩水……那下面是个没盖的下水道，上周刚掉下去个醉鬼，捞上来都被老鼠啃烂了。”
阿彪一边殷勤地引路，一边给夏天解构着这里的每一个细节。
“林先生，您看那个店。”
阿彪指了指路边一家不起眼的小店，里面昏暗得看不清陈设，只有几个穿着白大褂、却满身纹身的人在晃悠。
“那不是剪头发的。那是换血站。”
“换血？”夏天皱眉。
“这里的瘾君子，血管都扎烂了，找不到地方下针。那里面有专门的医生，帮他们找血管，甚至在大腿根、脖子上开洞注射。”
“一次二十。没钱？没钱就用东西换。”
“偷来的手机、抢来的包、甚至是自己身上的零件……比如眼角膜，或者一颗肾。只要是活的，那里都收。听说他们跟地下的非法器官中介有路子，现摘现卖。”
夏天感到一阵反胃。
“警察不管吗？”
“管？”
阿彪嗤笑了一声，吐掉嘴里的槟榔渣。
“林先生，您是体面人，不知道咱们这阴沟里的规矩。警察每个月从那里拿两千块的分红。只要不出人命……哦不，只要死的不是白人或者有钱人，那就叫自然死亡。”
说到这里，阿彪停下脚步，指了指前方错综复杂的巷道。
“林先生，这一片是咱们安义堂罩着的，我还算说得上话。但过了前面那个路口，那个挂着蓝色霓虹灯招牌的当铺往东，我就不建议您去了。”
“为什么？”夏天问道。
“因为那是‘夜蝠帮’的地盘。”
阿彪从兜里掏出一包烟，递给夏天一根，见夏天摆手，便自己点上，深吸了一口。
“很多人以为贫民窟就是乱，其实不是。这里比富人区更讲秩序。”
“每一个街区、每一栋烂尾楼，甚至每一个垃圾站，都是有主的。”
阿彪用夹着烟的手指，在空中划了一个圈。
“在这片区域，我们安义堂负责收治安费，但也负责赶走外来的流窜犯，保证商户能开门做生意。甚至这里的电线，都是我们私接的，水管爆了也是我们找人修。某种程度上，我们就是这里的政府。”
“但是……”
阿彪的话锋一转，眼神变得严肃起来。
“黑帮跟猫科动物一样，是有领地意识的。隔一条街，规矩就完全不同。在咱们这儿，只要交了钱就能保平安。但到了夜蝠帮那边，他们可是吃人不吐骨头的，除了钱，还得看心情。甚至有些疯子帮派，专门搞邪教献祭。”
“别说您一个外人，就是我这个生在第九街区的，也不敢说了解全貌。外人要是冒冒失失闯进那个‘神圣兄弟会’的领地，估计第二天脑袋就挂在路灯上了。”
夏天若有所思地点了点头。
“照你这么说，这片贫民窟就是一个个封闭的独立王国？没有人能在这个迷宫里畅通无阻？”
“也不是没有。”
阿彪吐出一口烟圈，指了指远处一辆正缓缓驶过的、贴着黑膜的面包车。
那车开得很慢，没有挂牌照，车身上喷着一个只有本地人才懂的白色十字架标志。
“有一种人，收尸人。”
阿彪的语气里带着一丝晦气。
“在这片地方，不管是帮派火拼，还是瘾君子吸死，或者是冻死饿死的流浪汉，最后都得有人处理，就有了这些地下的收尸队。”
“他们跟所有帮派都有协议。不管哪边打得脑浆子都出来了，只要收尸车一到，双方都得停火，让他们把尸体拉走。”
“只有他们，能在这个迷宫的每一个角落里自由穿梭。因为没人会跟处理垃圾的人过不去，更没人想沾那一身晦气。”
夏天看着那辆消失在雨幕中的黑色面包车，心中对这个世界的运行逻辑有了更深一层的认知。
这是一个高度自治、极度碎片化、却又有着精密内循环的黑暗生态系统。
“走吧，带我去前面看看。”
夏天收回目光，指向了立交桥下的方向。
“是，林先生。”阿彪扔掉烟头，用脚碾灭，“前面就是帐篷城了。那里是真正的三不管地带。”
两人一边说，一边走进了一个巨大的立交桥下。
这里就是传说中的“帐篷城”。
刚一踏入这片阴影，一股比外面更刺骨的寒意便扑面而来。
那不是单纯的冷，而是一种湿冷。
头顶的立交桥虽然挡住了直接的雨淋，但桥墩上的排水管年久失修，冰冷的雨水顺着混凝土柱子流下来，在地面汇聚成一条条黑色的细流，漫进了那些低洼处的帐篷里。
空气中弥漫着一股令人窒息的怪味——那是廉价丁烷气罐泄漏的味道、焦糊的塑料味、排泄物的发酵味，以及一种湿透的烂棉絮发霉的味道。
这里与其说是居住区，不如说是一个巨大的垃圾堆积场。
成百上千个“家”，像是一大片发霉的菌斑，寄生在城市的阴影里。
有的只是几块纸板箱拼接的，稍微好一点的则是用偷来的超市手推车、黑色垃圾袋和蓝色防水布搭成的。
“咳咳……”
即使是阿彪这种老江湖，到了这里也忍不住拉高了衣领，捂住了口鼻。
“林先生，踩稳了。这地上的泥里不仅有针头，搞不好还有烂掉的手指头。”
阿彪踢开脚边一个被压扁的易拉罐，指了指前面。
借着昏暗的火光，夏天看到了真实的“地狱”。
为了抵御这零上4度却能冻死人的湿冷，流浪汉们展现出了惊人的、却又令人心酸的“智慧”。
有人偷来了超市的购物车，在里面塞满了从建筑工地偷来的粉色玻璃纤维隔热棉，把自己像蚕蛹一样裹在里面。虽然那东西会让皮肤瘙痒红肿，但至少比冻死强。
更多的人围在几个巨大的、生锈的铁皮油桶旁。
桶里烧的不是木柴，而是塑料。
废弃的轮胎、塑料瓶、甚至是剥下来的电缆皮。这些东西燃烧时冒着滚滚黑烟，散发着剧毒的二恶英，呛得人眼泪直流。
但围在桶边的人没有人躲避，他们像飞蛾一样，贪婪地把冻僵的手伸进那团黑烟里，哪怕手指被熏得发黄，哪怕肺部在哀鸣，他们也不愿离开那唯一的热源。
阿彪解释道，“烧这玩意儿，吸一晚上等于抽三包烟。但没办法，这是这里唯一能点着的东西。”
夏天没有说话，她的目光落在了一个紧闭的帐篷上。
那是一个用蓝色防水布和黑色垃圾袋拼接成的帐篷，缝隙处被胶带封得死死的。
帐篷里并没有透出火光，但却有一根塑料管子从里面伸出来，连着外面一个明显是偷来的、红色的丙烷罐。
“那是……”夏天眼神一凝。
“那是棺材房。”阿彪瞥了一眼，“把丙烷炉子拿到密封的帐篷里烧，为了不让热气跑了，把缝都堵死。暖和是真暖和，但每年冬天，这片儿至少有一半人是因为这个死的。”
“一氧化碳中毒？”
“嗯。睡得太死，就再也醒不过来了。等被人发现的时候，尸体都是粉红色的，软得像面条。”
话音未落，前方不远处突然传来一阵骚动。
两个穿着雨衣改成的防护服、戴着厚手套的人，正从一个塌了一半的纸板房里，往外拖什么东西。
那东西很沉，在泥水里划出一道长长的痕迹。
走近了，夏天才看清。
那是个人。
一个蜷缩成虾米状的老人。他身上只裹着一条湿透了的薄毛毯，赤着的双脚已经变成了青紫色，那是严重的战壕足病引发的坏疽。
他的姿势很怪异，双手死死地抱在胸前，像是想留住最后一点体温。但他的脸已经结了一层白霜，眼睛半睁着，瞳孔浑浊，定格在某种极度的痛苦和解脱之间。
尸体已经硬了，像块冻肉。
“这是今晚第三个了。”
其中一个拖尸体的人啐了一口唾沫，骂骂咧咧道。
他们像拖死狗一样，把尸体拖到了路边的收集点——那里已经并排躺着两个被蓝色防水布盖住的隆起物。
周围的帐篷里，有人探出头看了一眼，然后又麻木地缩了回去。
没有人尖叫，没有人报警，甚至没有人多看一眼。
因为在这里，死亡就像下雨一样寻常。
“这就是第九街区的冬天，林先生。”
阿彪从兜里掏出一根烟，点了好几次才点着，火光照亮了他那张有些阴沉的脸。
“在这里，最大的敌人不是警察，也不是帮派。”
“是湿。”
“只要你的袜子湿了，没地方烤干，三天脚就烂。只要你的衣服湿了，晚上一降温，体温流失的速度比流血还快。”
“所以……”
阿彪指了指不远处一个角落。
那里有几个流浪汉正为了一个干燥的纸箱子大打出手，有人手里甚至拿着磨尖的螺丝刀，眼睛里全是野兽般的凶光。
“为了一个干爽的睡觉地方，这里的人是真的会杀人的。”
夏天沉默地看着这一切。
看着那具被随意丢弃的冻尸，看着那些在毒烟里取暖的活死人，看着这个被文明世界遗忘的冰窖。
没有上帝的考验，只有物理学上残酷的热量交换。
在这场与熵增的对抗中，生命廉价得不如一罐丙烷。
她深吸了一口带着焦糊味的冷空气，强行压下胃里的翻腾，继续向前走去。
突然，夏天的脚步顿了一下。
她的目光停留在一个特殊的“家”门口。
那不是帐篷，而是一个用几块废弃的广告牌围成的角落。
虽然简陋，但并没有异味，甚至可以说有些……整洁。地上的泥水被用沙土垫平了，几件洗得发白的衣服整整齐齐地晾在一根铁丝上。
而在那个角落里，站着一个男人。
他和其他那些满身污垢、神情麻木的流浪汉截然不同。
虽然他身上的那件深灰色羊毛大衣已经磨损得起球，领口也有些发黑，但他脚上的那双皮鞋，虽然旧，却擦得铮亮。
此时，他正借着旁边一家已经倒闭便利店橱窗的微弱反光，手里拿着一把缺了口的廉价塑料剃须刀，在干刮着脸上的胡茬。
没有剃须泡，没有热水。
钝了的刀片划过皮肤，渗出了一颗颗血珠。
但他似乎感觉不到疼，依然挺直着腰杆，甚至还微微抬起下巴，像是在对着镜子整理领结的绅士，执着地想要把自己收拾得“体面”一点。
即使他的“体面”，在这个满地针管和粪便的环境里，显得如此滑稽。
夏天停下了脚步。
阿彪顺着夏天的目光看过去，立刻心领神会。
他不需要夏天开口，甚至不需要眼神示意。作为一个合格的狗腿子，他知道什么时候该帮老板叫人。
“喂！那个刮胡子的！”
阿彪冲着那个方向喊了一嗓子，声音不大，但透着一股不容置疑的匪气。
“老家伙，别看了，就是你！过来！”
那个正在刮胡子的男人手一抖，又在下巴上划了一道口子。
他转过身，看到满身纹身、一脸凶相的阿彪，本能地瑟缩了一下。那是底层人对暴力机关（黑帮）天然的恐惧。
但他并没有像其他人那样跪地求饶或者转身逃跑。
他先是迅速地把那把剃须刀和半块肥皂收进怀里，然后整理了一下大衣的领子，还下意识地护住了身后那个看起来还算完整的登山包。
“有什么事吗？”
男人的声音沙哑，带着一种长期不说话的干涩，但口音却很标准，甚至带着一种受过良好教育的温文尔雅，没有那些街头俚语的粗鄙。
“让你过来就过来，哪那么多废话！”阿彪不耐烦地招了招手。
男人犹豫了一下，看了一眼阿彪，又看了一眼站在阿彪身边、气质明显不同的夏天。
他深吸一口气，还是走了过来。
走近了，夏天才看清他的脸。
大概四十多岁，虽然因为营养不良而面颊凹陷，但五官端正，戴着一副断了一条腿、用胶布缠着的金丝眼镜。
“我是安义堂的阿彪。这位是林先生，外地来的大老板。”
阿彪指了指夏天，对着男人说道。
“林先生想了解点情况，问你几个问题。老实回答，少不了你的好处。听懂了吗？”
男人听到“大老板”三个字，眼神微微波动了一下，但并没有那种贪婪的光，反而有一种难以言喻的窘迫。
他点了点头，甚至微微欠身，行了一个不算标准的礼。
“您好，林先生。”
“你是本地人？”夏天开口问道。
“……以前是。”
男人指了指远处那片灯火通明的富人区，眼神里闪过一丝痛苦的恍惚。
“以前我住在那个街区。枫叶大道102号。三室两厅，带一个独立车库。”
“你是做什么的？”
“牙医。”
男人自嘲地笑了笑，举起那只还在渗血的手，那双手虽然粗糙了，但手指修长，依然能看出曾经握手术刀的灵巧。
“或者说，曾经是。我有执照，还是州牙医协会的会员。”
“怎么到这一步的？”夏天问得很直接。
男人沉默了片刻，推了推鼻梁上的断腿眼镜。
“离婚。前妻分走了房子和存款。然后……我出了车祸，手受了伤，拿不了钻头。保险公司的赔付额度耗尽了，但我还需要治疗，还需要止痛药。”
“失去工作，失去收入，房贷断供，信用破产。”
他摊了摊手，语气平静得像是在说别人的故事。
“从住在枫叶大道，到睡在车里，再到车被拖走睡在这里，只需要六个月。”
阿彪在旁边听得直撇嘴，显然这种故事他听多了，没觉得有什么稀奇。
但夏天看着这个男人。
看着他领口那块因为反复擦拭而泛白的油渍，看着他那双即使站在垃圾堆里也努力并拢的皮鞋。
夏天从兜里掏出一卷美金。
那绿色的钞票在昏暗的路灯下格外刺眼。
男人的喉结剧烈地滚动了一下，眼神里闪过一丝渴望，但很快又被一种强烈的羞耻感压了下去。他别过头，似乎不想看那钱。
夏天没有直接给他。
她抽出两张五十面额的钞票，递给旁边的阿彪。
“拿着。”
然后，她看着那个牙医，语气温和而郑重。
“大卫……你叫大卫是吧？”
其实男人还没说名字，但夏天扫过他胸前那个还没完全磨损的旧工牌，上面依稀写着David。
男人愣了一下，点了点头。
“大卫医生。”
夏天加上了那个称呼。
“我刚来这片做生意，对这里的很多情况不了解。尤其是像你这样……有文化、懂规矩的人，在这里很少见。”
“我需要一个向导。或者说，一个顾问。”
夏天指了指阿彪手里的钱。
“带我在这片帐篷城转转，给我讲讲这里的人，讲讲他们的故事。这一百美元，是咨询费。”
“咨询费。”
听到这三个字，大卫的身体猛地颤抖了一下。
他猛地转过头，死死地盯着夏天。
眼眶瞬间红了。
不是因为那一百美元——虽然那够他买一个星期的面包，或者去公共浴室洗个热水澡，再买一把新的剃须刀。
而是因为那份久违的、被人当成“专业人士”、而不是乞丐的尊重。
在这片泥潭里，有人把他当狗，有人把他当垃圾，有人把他当猎物。
只有眼前这个年轻人，叫他“医生”，给他“咨询费”。
大卫深吸了一口气，颤抖着手，从阿彪手里接过了那两张钞票。
他没有像其他流浪汉那样把钱塞进内裤或者鞋底，而是极其郑重地把它们叠好，放进了贴身的上衣口袋里，并扣上了扣子。
然后，他挺直了那早就被生活压弯的脊梁，整理了一下那件破旧的大衣，用一种虽然落魄但依然礼貌、甚至带着一丝职业感的语气说道：
“乐意为您效劳，林先生。”
“请跟我来。小心脚下，前面那块板子下面是空的。”
看着大卫在前面引路的背影，阿彪有些不解地挠了挠头，凑到夏天旁边低声问道：
“林先生，您要是缺向导，我手下多的是机灵鬼。找这么个酸腐的老家伙干嘛？这帮中产阶级掉下来的，最没用，除了抱怨就是矫情。”
夏天看了一眼阿彪，淡淡地说道：
“因为他还没死。”
“什么？”阿彪没听懂。
“他的心还没死。”
夏天迈步跟了上去。
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